Wladimir Zambrano

  Muestra poética

 

Interior de Ciudad

…………………….Voy a cortarme la mano derecha,
……………………………enterrarla en el jardín
…………………….y esperar a que crezca un hombre…

De mi cabeza al cuerpo la inmersión de un continente,
de mi cabeza al sueño una cacería de nombres…

Todos mis maestros se han  marchado…

El conductor en carruajes de vino
y la obcecada anciana vestida de infante,
el dragón que vivía en su aldea
como príncipe y hombre,
el rito de animales
que en el hambre se guardará
cuando el círculo en palabras erigiera otra ciudad,

otro nombre,
otra cifra…

Y otro barco de la piel gastándose
en las formas del deseo…
Y otro barco de la piel insomne
en un pasado que fabrica…

una materia que pesa,
pero escapa de mis manos
un palabra que escribo,
pero se borra…

Todos mis maestros se han marchado…

…………………….Voy a cortarme la mano derecha,
……………………………enterrarla en el jardín
…………………….y esperar a que crezca un hombre  

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Día 2
(«N»)

mismos labios                                                                                 cinematográficos
mismas frases                                                                                        celulóidicas
las canciones                                                                                         (repetidas…)
van de mí                                                                                               hacia ti
repletas de recuerdos                                                                              ya utilizados
para otros                                                                                              de otros
por otros                                                                                                (¿Los nuevos?).

………………………………………..******

Luces de la noche envuelven camaleones…

Muerden las manzanas
ideogramas vivos.

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Día 6
(Lectura)

Los compañeros  hablan de su teatro de corazones
y en cada uno de sus personajes encuentro los míos deformados.

Escenografías
que recogen los mismos recuerdos como si fueran mis manos
rojas-blanqui-negras en el vestido cortado
por las criollas tijeras del Mr. Hyde que nos sueña…
Final de la boca releyendo CERVEZA BRAHMA
en la niebla de mis pensamientos
y  Ojos de perro azul sirviendo de compañía.
Y otra vez la boca:
mi  boca,
tu boca
………
al final de las habitaciones que pretendo incendiar.

Los compañeros hablan de su teatro de corazones
y en cada uno de sus personajes encuentro los míos mutilados,
volviendo de una guerra
sin brazos,                sin piernas,
vivos en el deseo (la imposibilidad de separarnos …).
Relación simbiótica.
Enferma.
Catálogo de humedades futuras:
paradas como un niño inquieto ante el amanecer de las piernas,
paradas donde no hay que vendarse los ojos ni encontrar un cómo,
ni un porqué…
paradas
como Madres postizas
(como hijas alumnas confundidas
por  mi tarde civilizatoria…)

Los compañeros hablan de su  teatro de corazones
y en la embriaguez se libera  un compartimento de la noche.
Se cierra el continente de las pastillas de certidumbre
………tomadas a dosis diarias
en cartas,
en emails,
en comments;
fragmentos del espejo diluyendo la pantalla,
donde un montón de escritos de amor
a veces tienen como objetivo :
destruir otro amor,
acercarse,
cortarse
(aprendiendo

en la capacidad de resolverse
en infinitos rostros sin que nadie lo sepa)

como una treta
como un juego

como un juramento que es válido
tan solo si se mueven  las manos.

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2.1 (Itinerario de la sombra)

Amarte es disolverme
……………………….y quebrarte en los segundos,
ser otra servidumbre en el delicioso juego al centro de las piernas.

Amarte es ser esclavo,
……………………..necesaria obsesión,
……………………………………………..necesaria bestia,
necesaria torre cuidándote los gestos…

Amarte es una daga fingiendo como falo…

La pólvora:

vestida de locura en portales de conciencia pregonada
(movimiento de sombra y flechas ordenando a sus vigías:
como una lluvia que crece
y crece
hasta ocultarnos con su rabia…)
como esas bifurcaciones del sueño
cantarán espejismos medievales
para que otro vagabundo de  arena
aprenda de las puertas cerradas
que  todo lo consiguen…

Mis nervios:

poblados con tu cuerpo
donde presiento el oro del poema,
burlándose  en los actos de pereza
en mis manos distintas cada día…,

copa de cristal:

donde Satán  recoge el confín de la palabra…

De Interior de Ciudad – Ecuador -2011

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Día 7
(Test de evacuación)

a) Miento
y no he parado de hacerlo desde que aprendí a hablar

b) A veces la mirada de los santos
que caminan por las noches
donde se copia el hambre…

c) Subo a lo más bajo:                             me purifico en  lo más sucio…
Esta es la noche en que te digo: silencio
Se acercan mis temores como una bandada de pájaros…

d) A veces los nervios que se conjugan con el agua,
con los golpes que hunden los barcos
de la antigüedad más remota…

e) Dibújame plagado de neblina
y encerrado con una pistola diminuta

f) Otra vez es la noche en que te  digo silencio
se acercan mis temores como una bandada de pájaros (1)

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Quítate los lentes…

Mírame

con tus ojos humanos

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Mensaje de texto enviado: Hoy a las 00 horas

Tú,

mi querida devorgiástica,
mi enorme vidactiva
consumiendo
y consumiendo:
Disolución…

Tú,

la punta de mis dedos en cicatriz de luz
una mancha que crece y crece
hasta que me olvida de todos,
de todo…

Tú:

Mi tiempo para mover las manos
Mi tiempo para borrarme de la honra
Mi tiempo para convencerme de que todos somos: múltiples
cambiantes /renovables
pues así como reiné sobre la vida de las fotos  en  Facebook
así reinare en  los horarios
y en las familias de poses incompletas,
manos cortadas,
manchas de sol,
secuelas  de varicela
(cicatrices…)
como la muerte que fuma y fuma
sobre lo más oscuro
y la frente donde me besa el señor

Sobre lo más: Yo

 *****

3  meses – 20 días
Solo bastaba esto para deshacer el tiempo:

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[23 h 11, Remordimientos para la gran «N»] 

1

Salsa.
Reggaeton.
Merengue
(jamás pude bailarlos a tu ritmo)
deliciosos en la soledad de tu cuerpo
dibujando las noches para mi secreta guarnición de naipes;
(que no se entienden
……………….debido al volumen de la música,
que no son públicos
……………….debido a la confusión que me protege,
que te aíslan  completamente
de la ternura ideal…).

Borinquén, El melao, Atenea  y Azúcar de Cuba
nombres de otros bares que resguardaban  tu factoría  preciosa:

rosa que se abre
en las habitaciones de la miel,

ojos que poseen boca
y casi siempre
tienen hambre.

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Bitácora segundo (26°)

Ya las piezas cambiaron de poniente.
Muda lento el cielo su tablero de costumbres.

 Para construir un nuevo espacio -me dijeron- es necesario tener las manos ocupadas,
encontrar la tarea del recuerdo
……………………………..y superarla…

Sacar  20
…………10
…………….A
SOBRESALIENTE
el día escribiendo con las uñas curtidas.
Montículo de arena que empieza a desnudar la levedad de los nombres

(pleamar
bajamar)

de sitios
que se dirigían a lo nuevo
sobre un beso repetido

donde ya no quiero estar venciéndole a este cuerpo
ni a ese homúnculo
de miedos y de sangre
que juntos construimos

que solo es agua

que solo es parte
pérdida del océano…

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Anclaje temporal
(Ingreso a la alquimia)

Transformo el humo de este barco en la memoria

y hago objetos de piedra
con las imágenes de una palabra heroica,
pero trivial.

Falseo un telégrafo del aire por los que se ganaron la casa,
por los que se quedaron a pie y se miraban en los barcos perderse.

Transformo el humo.
Lanzo todas las piedras al agua cuando me enfurezco
y la voz de la mujer que se mojaba con mis besos de aguacero sombrío
se escucha varias veces desde un lugar incierto, pero sagrado;
Paz
…..donde la tarde acaba con este vacío de letras,
este creerse superior cuando se sufre lo mismo…
Transformo el humo:

…………………………………………………E
…………………………………………………S
…………………………………………………E
…………………………………………………N
…………………………………………………I
…………………………………………………ñ
…………………………………………………O
…………………………………………………D
…………………………………………………E
…………………………………………………L
…………………………………………………G
…………………………………………………A
…………………………………………………D
…………………………………………………O
…………………………………………………C
…………………………………………………O
…………………………………………………M
…………………………………………………O
…………………………………………………F
…………………………………………………A
…………………………………………………N
…………………………………………………T
…………………………………………………A
…………………………………………………S
…………………………………………………M
…………………………………………………A
……………………………………………….DE SERPIENTE

Y todas las palabras caen…

Pozos  aparecen,
…………….recrudece la sed, pero se avanza
hacia una tarde imposible donde se espera recuperar la pureza, dormirse una noche
como todos los demás
o guardar la boca en la fisura
donde se confía la simiente de mi paz eterna.

Transformo el humo.
Preparo banquetes personales. Y alguna vez en este mismo sitio, sobre árboles de mangle en mi noche de labios de sed petrificada
………giré la esfera en el ruido
y busca a través de mí …
¡Busca!,
puñales en palabra de un cierto apego a la tierra para decirme un nativo,
puñales en palabra
para no devorarme las piernas en el ejercicio de las manos…

Transformo el humo.

Sueño las casas,
…………….los árboles,
…………………………..los días,
intento recomponer su memoria para  tirar de sus cadenas.

Transformo el humo
(ese mundo del hambre
que se sumerge ante el mundo del hambre)

Transformo el humo

…………………………_______Una isla aparece_______

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: 

2.3 (Sueño de la posibilidad de un pasado)

Empezar por un corte en la mejilla izquierda, luego lagañas de perro al final de los fantasmas vistos y ladrados la noche anterior… Una  mara de tatuados rojos que emerge como un circuito de pánico… Cae la noche…  Y enciendes la luz  del  patio para decirte: que no estás sola, que no eres el amanecer de la anciana sin dientes (población de reumas y dactiloscopios) la búsqueda de tu sensibilidad ya muerta. El dizque materialismo histórico, mientras los niños corren  y corren tras leguas y lenguas de piolas de cometas que nunca regresan, pues ya en lo alto se rompen y se va La pirata, La colorina, La blanca, Blanca de la línea que es un lado de tigre, un pedacito de espejo, donde te observo cuidándote el tatuaje, tú lunar en primerísimo primer plano, tú peinado de niño, tu osadía de niño, tú posición activa en el amor lésbico y museos donde Velásquez no ocupa sitio alguno… «Solo Schiele… Solo Schiele…» repite una boca insomne de contestar llamadas de aborto, de niñas bien con Zitotec al retrete un remolino de naipes ¿Y a dónde vas? ¿Por dónde miras? ¿Cuál es la palabra-iceberg que avanza lento entre las sabanas? ¡Quédate! no es necesaria esta discusión contra el plan universal de Dios, solo hay que ignorarlo y él se queda mudo, se olvida de que existimos  porque  como tu antes de tiempo hay  demasiadas muchachas ojos de papel  para nombrar una época, libros de segunda mano, calendarios con apuntes rojos que se van como el hijo mientras te duchas en una geografía extraña, un follaje de árboles rojos que muta y es líquido y es ausente despedazado. 

Castillos de arena:
ciudades en molde
herramientas  plásticas,
foto-retratos para colocar en la mesita del centro,
habitaciones
…..por donde vagamos libremente hacia el interior de nuestra pena,
ese cascabel de madre en el desierto de una fecha exacta. Brújula que oculta en el talón de un caballo herido nos lleva hacia la paz que es simulacro del vacío entre los muertos…
Cementerio:
Dedo que pretende un rifle, pero que  acaba en el silencio.
Cementerio:
Donde por fin pueda esgrimirte un gesto que no sea de amor ni de odio                       

Cementerio:
Donde se apague esta antorcha al final del laberinto
…………….
Donde se acabe esta necesidad de un dueño a imagen propia
Donde por fin puedan dormir nuestros miembros
(Agotados…).

De La restauración – Perú  2013:

Notas
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(1) Colócame una cruz  donde convenga…

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Wladimir Zambrano. Guayaquil, Ecuador, 1984. Poeta, artista plástico y docente. Es Licenciado en Comunicación social. Su primera tentativa poética Diario del crepúsculo recibió el Premio Nacional de Poesía David Ledesma Vásquez 2009. Desde entonces ha publicado los libros Interior de ciudad (Guayaquil 2011) y La restauración (Perú 2013). Textos suyos aparecen en diversas antologías y revistas como: Punto de partida (UNAM, México DF) Ruido Blanco (Consejo Nacional de Cultura- Quito) NOVÍSIMA POESÍA ECUATORIANA (Quito – Universidad Central del Ecuador 2012).Big sur (Buenos aires-2012) Naipes arreglados: 13 Poetas contemporáneos del ecuador (Catafixia editores – Ciudad de Guatemala 2012). La imagen que ilustra este post es una litografía del artista norteamericano Michael Krueger.