Revólver Escorpión

Juan Romero Vinueza

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NADA

La video-imagen que presenta tu belleza es ficticia. Tan solo una corrección de estilo, alegorías
prácticas y bisturíes.

Fácil de entender. No es nada personal. Es únicamente la distracción de nuestros sentidos que,
perplejos ante dicha realidad, caen sobremanera en tus posibles encantos.

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Poemas de Christophe Tarkos

Mi idioma es poético por todos sus poros, por todos sus miembros, a lo largo de toda su sublime sensibilidad revelada por sus mágicas palabras, todas sus palabras, la menor de ellas es bella, puras, musicales, felices, las palabras de mi idioma son deliciosamente poéticas. «Brote» es una de sus palabras mágicas, mi idioma contiene innombrables palabras mágicas, y cada una de ellas posee la gracia natural de ser un sonoro placer, así brote es el empuje, es el cogollo, la hierba verde, toda la hierba verde en dónde brote tiene su punto de partida y se arrastra, donde brote se remonta, se aferra a la raíz, surge desde la tierra, renace, reencuentra su forma divina, aumenta, resuena, Breust Yan! muerde! muerde la madera, muerde la corteza, muerde la madera del tronco, muerde el palo, muerde los cortes del palo, muerde las raíces, muerde el pedazo de madera entre los dientes. ¡La corteza se aferra a la raíz! (más…)

Poemas (Inéditos) de Juan Romero Vinueza

El tiempo es una bala perdida

para Miguel Vinueza Guerra

¿de qué color es la bala con la que mi abuelo mató soldados peruanos? / nadie se ha puesto a pensar en la infinita búsqueda que eso supone / mi abuelo cree que la energía oscura que guardo debajo de mis párpados es una colección de piedras volcánicas que quieren salir de mi boca / que quieren golpear los libros que no he podido terminar / que quieren limpiar los pulmones de mis antepasados que murieron de cáncer / que quieren tomar apuntes de todos los temas de los cuales podría escribir para luego quemarlos y decirme: juan lo estás haciendo mal así no funciona la vida / y yo comprendo su punto / lo sumerjo en una taza de café y hundo mi nariz en el olor de la derrota que supone saberse un ser inútil y perecedero

Sin embargo / yo soy partidario de la idea de coagular el tiempo en una bala / hacer que la bala sea un cuaderno de apuntes viejos que quisiera borrar de mi memoria / que la mano que me toca cuando escribo sea una imagen borrosa de lo que quise ser y no pude / lo siento abuelo nunca seré un gran soldado / (más…)